Domingo de Ramos na Paixão do Senhor - 29 de Março 2026 - ANO A

+ Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Mateus 

(Mt 26, 14 – 27, 66)

Para a reflexão pessoal

Então Jesus foi com eles para um lugar chamado Getsêmani e disse aos discípulos: «Sentem-se aqui, enquanto eu vou ali orar». E, levando consigo Pedro e os dois filhos de Zebedeu, começou a sentir tristeza e angústia. E disse-lhes: «A minha alma está triste até à morte; fiquem aqui e vigiem comigo». Avançou um pouco mais, prostrou-se com o rosto em terra e orava, dizendo: «Meu Pai, se for possível, passe de mim este cálice! Mas não como eu quero, mas como tu queres!».

A solidão é uma daquelas experiências humanas indescritíveis. Normalmente sentimo-nos sozinhos precisamente porque, por vezes, faltam-nos até as palavras para poder contar o que estamos a viver. E na solidão habita também a angústia, o medo. O Evangelho conta-nos que Jesus sentiu tudo isto. Jesus sabe. Isto é algo muito importante, porque talvez não tenhamos dificuldade em admitir que Ele é o Filho de Deus, mas talvez pensemos que Ele não é verdadeiramente homem, que não conhece as coisas por dentro, tal como nós as vivemos. Jesus conhece muito bem a hora sombria da solidão e da angústia: sabe o que se sente quando não nos sentimos compreendidos pelos outros; quando, apesar da boa vontade das pessoas que estão ao nosso lado, nos sentimos, de qualquer forma, sozinhos. Jesus tenta trazer Pedro, Tiago e João para a sua solidão. Ele precisa deles, precisa destes amigos. E os seus amigos dormem, adormecem. Então, a solidão de Jesus transforma-se num medo tremendo: o medo da morte, o medo do sofrimento. E esta dor é tão grande que Ele sua sangue.

Jesus chega às portas do desespero: experimenta, naquele momento – Ele, que é o Filho de Deus! – como se sente um homem ou uma mulher quando não encontram saída, quando percebem na pele o que significa lidar com a morte ou com o medo. Jesus conhece tudo isto, por isso pode compreender a nossa solidão. Por isso, a noite do Getsêmani é uma noite que contém uma nova «revelação». Só quem já passou por isso pode compreender o inferno e Cristo, por amor a nós, atravessa esse inferno, mas não o atravessa com os «efeitos especiais» da divindade, mas com toda a fragilidade e fraqueza do seu ser verdadeiramente humano.

Na tradição cristã, voltamos constantemente o nosso olhar para a Paixão de Cristo, não porque não conheçamos a história (pelo contrário, já a conhecemos muito bem, conhecemos todos os seus recantos, os seus desdobramentos, sabemos também como esta história termina). Recordar esta história, voltar o nosso olhar para esta história, dá-nos consolo, porque cria-se sempre uma grande solidariedade entre pessoas que viveram o mesmo sofrimento. Cristo, para se solidarizar com o nosso sofrimento, não nos explica. Ele carrega esse sofrimento, vive-o em primeira pessoa. Então, pensar naqueles momentos sombrios em que nos sentimos tão sozinhos; em que já não encontramos palavras; em que até os amigos, as pessoas que nos amam, estão adormecidos, ou simplesmente não têm os meios para estar ao nosso lado… Quanta raiva e quanto rancor acumulamos, porque pensamos que os outros não conseguem fazer nada por nós (por vezes, uma pessoa, por mais que nos queira, não tem os meios adequados para nos ajudar). E, se somos capazes de perdoar, é porque nos lembramos de Cristo. Porque nos lembramos de como é estar naquela solidão, de como se vive aquela angústia e aquele medo. Cristo não nos libertou do medo, mas libertou-nos do medo de ter medo. Cristo disse-nos que há uma maneira de viver um momento assim. É o momento em que não se compreende, é o momento em que se diz a Deus o que, na nossa opinião, é a saída. «Se for possível, afasta de mim este cálice».

Mas Jesus conclui a sua oração dizendo: «Não como eu quero, mas como Tu queres». E o que Ele demonstra não é submissão, é confiança. Como se ilumina a escuridão da nossa solidão quando as nossas orações, que por vezes são orações desesperadas, terminam com este ato de entrega!

Senhor, não compreendo por que estou a passar por isto. Não compreendo por que a nossa família chegou a este ponto. Não compreendo por que não encontramos saídas. Se puderes, muda. Tu podes mudar tudo, podes resolver tudo, podes curar esta pessoa, podes curar-me, mas não faças segundo o que eu penso. Que aconteça segundo a tua vontade, porque sei que a tua vontade é sempre melhor do que aquilo que eu penso. A tua vontade contém o verdadeiro bem para a minha vida.

Só quando, na nossa angústia, encontramos a coragem de pronunciar a palavra «Abba, Pai», significa que nos estamos a lembrar de que, se há uma razão pela qual vale a pena viver – enfrentando algo difícil, mesmo a escuridão, a solidão, a angústia – é porque temos um Pai a quem podemos contar tudo. Com quem também podemos zangar-nos, a quem também podemos pedir que as coisas mudem. Mas um Pai que nos oferece a possibilidade de confiar e de entregar a nossa noite a alguém.

Gostaria de vos dizer que a fé é algo luminoso. Na verdade, a fé é necessária quando não há luz. A fé é o que o Senhor nos dá para nos guiar na escuridão. A fé não é uma luz acesa, mas é um sentido que nos é concedido, dentro de nós, é um «sexto sentido», que nos guia precisamente ali onde não compreendemos e não vemos.

Quando a luz está acesa, não há necessidade de fé, basta usar a cabeça, basta usar o bom senso. Mas quando já não se compreende nada na própria vida, só a fé nos pode salvar. E não porque a fé seja a última saída – humanamente falando – mas simplesmente porque, no fim daquilo que não compreendemos, só confiando podemos «sair dessa», mesmo quando a nossa existência parecia já desprovida de toda a esperança e de toda a gratificação.